(...)

- O que a gente faz quando a gente erra?

- Primeiro admite, pra si mesmo. Depois pede perdão, para quem envolvemos neste erro.

- Se não tem perdão?

- De que tipo de erro estamos falando aqui?

- Daquele tipo de erro em que tu podes dividir os momentos entre antes e depois dele.

- Erro grave, erro mesmo.

- Sim.

- Bom... Se não tem perdão, a gente deve tentar consertar.

- Se não tem conserto?

- Bom, se tu me diz que não tem conserto... É porque certamente tu já percorrestes um longo caminho, desde que admitiu o erro, até me fazer esta pergunta.

- Sim.

- E te garantiu que isto que dizes é fato? Que realmente não tem conserto? Tentou de verdade conserta-lo?

- Eu tentei.

- Tentou, ou tentou te desculpar?

- Tentei consertar... tentei pedir desculpas...
O que tu estas me perguntando, de verdade?

- Te pergunto, na verdade, se tu permaneces no erro. Porque às vezes, o conserto significa simplesmente parar de errar.

- Ainda não consegui elevar-me ao ponto de conseguir parar de errar.

- Mas veja bem. Eu falo aqui deste erro especifico. Não da condição intrínseca ao fato de se ser humano, e consequentemente errar.

- Sim, eu entendi. E respondi.

- Então, tu não percorrestes todos os caminhos. Tu podes ter reconhecido, e tentando remendar, renomear, ou sei lá que caminhos podes ter escolhido. Mas tudo a partir de. Como tu mesma disse, um erro em que divide os tempos entre antes e depois. Tu percorrestes apenas o depois.

- Mas e se eu não tenho mais acesso ao antes?

- Vai ser a conseqüência do teu erro. Mas vai ter que de alguma forma, se realmente estiver disposta a consertar, a andar por lá.

- Sim, mas vou voltar pra lá sozinha.

- Sim, assim como saiu de lá sozinha.

- Mas nunca mais vai ser igual.

- Mais uma vez, conseqüência do teu erro.

- Então não tem conserto, porra!

- Conserto sempre tem. O que pode é não ter perdão.

- E o que eu faço se quero consertar, e quero muito ter perdão?

- Conserta, que vais chegar no perdão. Nem que seja no teu próprio.

(...)